Fahrenheit 451

Titulo: Fahrenheit 451
Autor: Ray Bradbury
Año: 1953 (2012)
Traducido por: Francisco Abelenda

Editorial: Minotauro
Temática: Ciencia Ficción
Páginas: 224
ISBN: 978-84-450-0097-7

Sinopsis: Guy Montag es un bombero y el trabajo de un bombero es quemar libros, que están prohibidos porque son causa de discordia y sufrimiento. El Sabueso Mecánico del Departamento de Incendios, armado con una letal inyección hipodérmica, escoltado por helicópteros, está preparado para rastrear a los disidentes que aún conservan y leen libros. Como 1984, de George Orwell, como Un mundo feliz, de Aldous Huxley, Fahrenheit 451 describe una civilización occidental esclavizada por los medios, los tranquilizantes y el conformismo. La visión de Bradbury es asombrosamente profética: pantallas de televisión que ocupan paredes y exhiben folletines interactivos; avenidas donde los coches corren a 150 kilómetros por hora persiguiendo a peatones; una población que no escucha otra cosa que una insípida corriente de música y noticias transmitidas por unos diminutos auriculares insertados en las orejas.

• Fahrenheit 451
• FAHRENHEIT 451: temperatura a la que el papel de los libros se enciende y arde...
• Era un placer quemar.
  Era un placer especial ver cosas devoradas, ver cosas ennegrecidas y cambiadas.
• los libros se elevaban en chispeantes torbellinos y se dispersaban en un viento oscurecido por la quemazón.
• se vio en los ojos de la muchacha, suspendido en dos gotas brillantes de agua clara, oscuro y pequeñito,
• había algo oculto en la rejilla, algo que ahora parecía mirarlo.
• la noche que se desliza rápidamente hacia una próxima oscuridad, pero también hacia un nuevo sol.
• La gente es más a menudo –buscó un símil y lo encontró en su trabajo– una antorcha que arde hasta apagarse.
• Nadie conoce a nadie. Gente extraña se te mete en casa. Gente extraña te arranca el corazón. Gente extraña te saca la sangre.
• los ojos destilaron la luz de la luna y la convirtieron en una catarata de plata.
• No sé qué piensa de mí. Dice que soy realmente una cebolla. Le hago pasar las horas sacándome capas.
• me gusta echar la cabeza hacia atrás, así, y dejar que la lluvia me entre en la boca.
• –Sólo piensa lo que queremos que piense.
• –¿Por qué –preguntó Montag una vez a la entrada del tren subterráneo– me parece que te conozco desde hace tanto tiempo?
  –Porque le gusto –respondió Clarisse–, y no le pido nada.
• no creo que ser sociable sea reunir un montón de gente y luego prohibirles hablar,
• A veces me paso el día en el tren subterráneo, y miro y escucho a la gente. Me gusta imaginar quiénes son y qué hacen y adónde van.
• hombres de rostros quemados por mil fuegos reales, y diez mil fuegos imaginarios,
• Un libro voló, casi obedientemente, como una paloma blanca hasta sus manos, aleteando.
• El tiempo se ha dormido a la luz de la tarde.
• sintió que el libro escondido le latía como un corazón en el pecho.
• escuchaba a gentes distantes, de lugares distantes, con los ojos abiertos y clavados en los abismos de negrura que flotaban sobre ella en el techo.
• Como un débil jirón de humo verdoso y luminiscente; el movimiento de una única y enorme hoja de octubre que volaba sobre el jardín, alejándose.
• Tiene que haber algo en los libros, cosas que no podemos imaginar, para que una mujer se deje quemar viva. Tiene que haber algo. Uno no muere por nada.
• En otro tiempo los libros atraían la atención de unos pocos, aquí, allá, en todas partes. Podían ser distintos. Había espacio en el mundo. Pero luego el mundo se llenó de ojos, y codos, y bocas.
• Un libro, en manos de un vecino, es un arma cargada. Quémalo. Saca la bala del arma.
• No aflijamos a los hombres con recuerdos. Que olviden. Quememos, quemémoslo todo.
• Uno empieza con los porqués, y termina siendo realmente un desgraciado.
• ¿Qué dirán los libros?
• Todos corren de aquí para allá apagando las estrellas, extinguiendo el sol. Uno se siente perdido.
• ¿Por qué debo leer? ¿Para qué?
• Quizá los libros nos saquen un poco de esta oscuridad. Quizá eviten que cometamos los mismos condenados y disparatados errores.
• Quemamos la primera página, luego la segunda, y se transforman en mariposas negras. ¿Hermoso, eh?
• ¿Sabe que los libros huelen a nuez moscada o a especias de países lejanos?
• No son libros lo que usted necesita, sino algunas de las cosas que hubo en los libros.
• Los libros eran sólo un receptáculo donde guardábamos algo que temíamos olvidar.
• La magia reside solamente en aquello que los libros dicen; en cómo cosen los harapos del universo para darnos una nueva vestidura.
• Los buenos escritores tocan a menudo la vida. Los mediocres la rozan rápidamente. Los malos la violan y la abandonan a las moscas.
• Revelan poros en la cara de la vida.
• Uno puede cerrarlos, decir: «Espérate aquí un momento». Uno se siente Dios con los libros.
• Los libros nos recuerdan que somos unos asnos y unos tontos.
• Ayúdese a sí mismo, y si se ahoga, muera sabiendo por lo menos que estaba acercándose a la orilla.
• un millón de estrellas se deslizaban entre las nubes, como discos enemigos; y parecía que el cielo podía caer sobre la ciudad,
• es sólo un enorme y ardiente meteoro que ilumina el espacio, pero que algún día tiene que chocar.
• Si oculta su ignorancia, nadie le pegará, y no aprenderá nunca.
• Nunca está solo quien va acompañado por nobles pensamientos, nos hemos gritado.
• Lee unas pocas líneas y te tirarás de cabeza al abismo.
• y ahí estabas tú, perdido en medio del páramo, en una gran ciénaga de sustantivos, verbos y adjetivos.
• Bien está lo que bien acaba.
• Se sintió un estrépito como si un sueño hecho de vidrios, espejos y prismas de cristal cayera hecho trizas.
• –¿Qué tiene el fuego que nos parece tan hermoso?
• ¿Qué es el fuego? Un misterio.
• ¿Un problema se convierte en una carga demasiado pesada? Al horno con él.
• Dale a un hombre unas pocas líneas de poesía, y se creerá dueño de la Creación. Creerá que con los libros podrá caminar por encima del agua.
• las estrellas aparecían sobre él, como procesiones de fuego giratorio.
• El sol ardía continuamente. Quemaba el tiempo.
• el tiempo quemaba los años y los hombres,
• bajo un viejo molino de viento que chirriaba como el paso de los años sobre su cabeza.
• conocía el lenguaje de las nubes y no temía que la quemasen las luciérnagas, y sabía qué significaba una flor de diente de león frotada bajo la barbilla.
• yacería en el desván, oculto y a salvo, observando aquellas nuevas y raras estrellas en el borde de la tierra, estrellas que huían del suave color del alba.
• Las estrellas caían sobre él como encendidos meteoros.
• La noche que lo miraba. El bosque que lo veía.
• en esa noche inmensa en que los árboles corrían hacia él,
• mirar el mundo, y hacerlo girar con los ojos, como si su centro fuese esta hoguera, un eje de acero que estos hombres sostenían.
• Todos tenemos una memoria fotográfica, pero nos pasamos la vida aprendiendo a olvidar.
• Vagabundos por fuera, bibliotecas por dentro.
• –No juzgue a un libro por su cubierta –dijo alguien.
• –Todos deben dejar algo al morir, decía mi abuelo. Un niño o un libro o un cuadro o una casa o una pared o un par de zapatos. O un jardín. Algo que las manos de uno han tocado de algún modo. El alma tendrá entonces adonde ir el día de la muerte, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, allí estará uno.
• Llénate los ojos de asombro, vive como si fueses a morir en los próximos diez segundos. Observa el universo. Es más fantástico que cualquier sueño construido o pagado en una fábrica.
• Y luego la ciudad giró sobre sí misma, y cayó, muerta.
  El sonido de esa muerte llegó más tarde.
• cada vez que se quemaba a sí mismo surgía intacto de las cenizas, volvía a nacer.
• «Sí –pensó Montag–, ése es el fragmento que guardaré para el mediodía. Para el mediodía...
  »Cuando lleguemos a la ciudad.»
• Cinco petardos y luego una explosión.
  Eso describe poco más o menos la génesis de Fahrenheit 451.
• no hace falta quemar libros si el mundo empieza a llenarse de gente que no lee, que no aprende, que no sabe.
• la relación amorosa de un hombre triste, Montag, no con la chica de la puerta de al lado, sino con una mochila de libros.
• –Ve –dije a Montag, metiendo otra moneda en la máquina–, y vive tu vida, cambiándola mientras vives. Yo te seguiré.
  Montag corrió. Yo fui detrás.
  Ésta es la novela de Montag.
  Le agradezco que la escribiera para mí.


• El parque de juegos
• Uno piensa en la muerte y automáticamente hace planes.


• Y la roca gritó
• La selva les devolvió vastamente la mirada, con un silencio de musgos y hojas, con un billón de ojos de insecto, de esmeralda y diamantes.
• «Nadie es dueño de nosotros, nadie en el mundo»
• Cuando quitas las ropas y adornos, quedan dos seres humanos que son felices o desgraciados, juntos, y nada más.

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Una obra maestra de la ciencia ficción que nos traslada a un mundo futurista en el que se persiguen los libros para su quema.

5/5

Lo mejor: La ambientación; los libros; el fuego.

Lo peor: Nada.

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